Farol de Areia

O Som no Desfiladeiro

Terça-feira, ainda são quatro da manhã na pequena vila de Sopé Encantado. Como em todas as outras semanas, este era um momento de expectativa. Pontualmente, em meia-hora, o velho cargueiro minerador com o nome Ares VI piscando em néon na lataria passará pelos céus. Infelizmente.

As suas velhas turbinas, já sem os silenciadores, trepidarão frenéticas enquanto seus jatos queimarão o ar. As tortas hélices zunirão, rasgando o silêncio matinal. A nave, estrondosa, atiçará o uivo dos cachorros, o choro dos bebês e toda sorte de maldição que a população local poderia esbravejar.

A vila de Sopé Encantado, como todas as demais vilas ao longo do cânion — turisticamente chamado de “o mais profundo cânion das colônias extrassolares”, apesar de não haver turismo nenhum por lá — vive da pacata mineração artesanal, cuja exploração avança dos vales encravados até o topo das escarpas íngremes do planeta, que de tão altas alcançam o que se convencionou chamar de atmosfera.

E assim, os labirintos dos desfiladeiros servem, desafortunadamente, de caminho único para todo o transporte aéreo, ao passo que também proporcionam uma rica acústica, como um perfeito teatro ao caótico berro daquela forasteira nave Ares VI.

Um sofrimento coletivo, mas com o qual cada habitante lida à sua maneira. Há aqueles que tampam os ouvidos com trapos e almofadas; outros buscam refúgio na difícil meditação; há ainda aqueles que não se preocupam com os efeitos colaterais dos calmantes.

Fato era que a timidez de cada um daqueles moradores da vila os fazia sentir-se envergonhados por reclamar e compartilhar o tormento com seus vizinhos. Foi apenas há dois meses que a questão foi realmente vista como problema municipal.

O velho Alastor morreu após uma queda, numa terça-feira de manhã, precisamente às seis horas. Aquela fora sua última exploração matutina pelas difíceis trilhas que subiam do vale ao cimo do cânion.

Mesmo que o velho Alastor sofresse de conhecidos problemas cardíacos, labirintite, uma meia cegueira e certo alcoolismo, foi no seu enterro — com quase a totalidade dos quinhentos moradores locais — que um pequeno comentário descontraído, solto inocentemente, trouxe uma pauta maior:

“O velho enganava a morte há décadas”, diziam. “Já saiu da boca de um Ursus, bebeu metano, matou cinco piratas zeburianos com uma pedra, e isso tudo num mesmo dia! Mas por fim foi aquela maldita nave escandalosa que deve tê-lo matado. Morreu de cansaço”.

Subitamente, entre os risos saudosistas das façanhas de Alastor, surgiu a epifania. O incômodo da nave pelo desfiladeiro era um problema de saúde pública. Decerto, mesmo que aquele tivesse sido um comentário, todos naquele momento tiveram a certeza: sim, ele morreu de cansaço por ter sido arrancado de sua cama ainda de madrugada. Culpada só podia ser a Ares VI.

Começaram os debates. Alguém citou que deveria haver alguma lei, escrita em algum local do universo, obrigando naves velhas a usar silenciadores em turbinas. O prefeito deveria impor a lei.

“Não pode, o controle dos céus se dá pela Polícia Estrelar”, alguém observou.

Eis que a tal polícia estava sofrendo com “problemas maiores, como pirataria, contrabandistas, separatistas, e todas as outras classes de criminosos, não sobrando agentes para serem enviados”, nas palavras do Agente Policial do Batalhão de Andrômeda, por carta timbrada.

Percebendo-se sozinhos, rastrearam a nave, estudaram cuidadosamente suas rotas, altitudes, velocidade. Descobriram que a nave transportava o minério oriundo de uma vila industrial, pertencente a uma daquelas empresas coloniais.

Descobriram também que a nave era particular e fazia parte da frota de um grupo composto de pessoas nada agradáveis de se lidar, e que agora controlavam o transporte extrasolar pela região.

Por fim, uma petição foi enviada à empresa mineradora.

A resposta veio de forma oficial, num ofício que tinha pelo menos dez carimbos. Dizia: “nada no contrato justificava a rescisão com a nave Ares VI, pois não há cláusula específica sobre perturbação pública”. O mensageiro e funcionário da empresa tentou justificar-se: “Muitos encargos, multas, discussões jurídicas em caso de uma rescisão contratual sem justa causa, sabem como é”.

Passaram então para planos maiores: talvez, derrubar a nave, quem sabe. Um ataque silencioso; sem aviso prévio, sem negociação. Ah, doce destruição!

“Mas a nave em queda poderia chocar-se nas escarpas”, um professor sinalizou. “E se a escarpa desmoronar sobre o rio, soterrando-o? Poderíamos criar inundações à montante e seca à jusante, um total colapso ambiental”.

Era um problema, ponderaram. “E há o problema das armas… Poderíamos ser confundidos com criminosos”, outra pessoa completou. Todos acenaram a cabeça.

Era um deleite imaginar a nave explodindo em vários ângulos, numa bola de fogo da liberdade, mas a pacata população local sabia que nunca chegariam a tanto, não eram más pessoas.

Ponderou-se falar diretamente com a tripulação; quem sabe era apenas um problema financeiro do capitão que simplesmente não podia comprar silenciadores novos. Concordaram que não era este o caso, era impossível não perceberem o incômodo causado por suas turbinas, devia ser algo propositado. Todos se preocuparam também que a tripulação poderia ter birra da vila. Era melhor a vila continuar despercebida, evitar aquele tipo de gente. Um dia, naturalmente, a nave seria substituída, quem sabe.

Terça-feira, quatro e vinte da manhã. Os habitantes de Sopé Encantado, com os corpos acostumados à madrugada, levantam adiantados precedendo o próprio barulho.

Aquecem a água do café, colocam os tampões nos ouvidos das crianças pequenas, prendem os cachorros em quartos abafados. Em dez minutos, a pontual velha Ares VI passará.